miércoles, 27 de noviembre de 2013

Muerte, Poesía, Otras contradicciones y dos poemas

Aparecer. Desaparecer. Ese es el acto de crear. Aquel que crea sufre, ejecuta una desintegración, la realidad misma se desarma, se hace pedazos en él para luego jugar, a riesgo de extravío, a rearmarlo todo despacio. Muy despacio encumbrar las nuevas murallas para evitar que otros vean nuestro gran, imposible y delicado reino. Solo posible por nuestra elección de exilio, de estilo. Por nuestro atrevimiento y desafío hacia aquellos grandes hombres locos que lo remozaron todo en su cataclismo y enfermedad capaz de circundar y limitar a todos.Así es la belleza que florece. Su aparición es rústica, una locura, hasta que por fin nos pervierte. De inevitables: nos fascina. Dramatis personae envuelta solo obedece. Su refrenamiento en lo que aniquila ya no es posible.Golpe a golpe inconmensurable se avecina una destrucción. El cuerpo es solo carne. Carne podrida que hace belleza. La gran contradicción es la madre todopoderosa; no se calma hasta hacer el gran fin y el gran principio. Nada es coincidencia. El azar no existe. Los núcleos siempre se encuentran. La belleza aplastará belleza..... Nada nos ha atado tanto a la vida como la muerte. La espectrante longevidad que execramos y espectamos irse debe ser nuestro nacimiento. Y la furia que detuvimos ante nosotros mismos en la lejanía debe crear y ponderar la liberación de los que no tendrán jamás la oportunidad de ver nada más que todo lo hermoso que dejó aquella carne consumida. Transformada en irse: horrendas bellezas se abrazan felices.Uno llega del aire, del vacío inexplicable o de una puerta tan cercana a nosotros mismos que no la vemos. No hay salida en uno: el retorno es otro, extrañísimo. Y ay del que se reconozca: ¡su presencia será borrada! Pero todo será imposible. Nuestra carne tan propincua a la madera se ha astillado en nuestra creación terca, irresistible, en derrumbamiento constante, se abre fácilmente por delicada, torna imposible su propio sustento y casi ya muerta descubre en su utopía un saber metálico, robótico, para equilibrar los nuevos sueños entre otras luces y obscuridades descubiertas..... La vida en su máxima altura y maravilla de ser entre todas las cosas debe también comprender la necesidad de verse intensamente copiada por las masas inertes. La búsqueda de equilibrio entre lo muerto y lo vivo está dado desde el principio. Su extensión y armonía se vislumbra ubicuamente. Seres metálicos viven y son cumbre en alguna realidad.La desaparición absoluta de las cosas y entre ellas de la vida ¡ya no es posible! En nosotros, en nuestra mente, se ejecutan los lazos interminables con otros lejanos orígenes.He pensado con la ciencia de la poesía y hacia ella voy con mis peligros puros. Abriendo y cerrando otras contradicciones en un poema que vive y siente a través de mí esta causalidad viviente de lo vivo en lo muerto y viceversa. La misma que ensangrentada florece en la obra de Juan Ojeda, Gérard de Nerval, Paul Celan, William Blake y otros que no soportaron pero evidenciaron tal mácula.................... Refracción // ...De aburrido, aun monja te desvisto: / Regatas del Sur, invencible, practico.................... // Elevación, maldición que me contempla / Trastocar en frágiles economías: / Masturbar bellezas, pulular poesías... / Latido, deslatido, el que me templa // Firmar, fechar muerte... oh libre perdición. / Inventar sensualidad, besar, derrotar... / Alucinaciones contar hasta matar. / Juez del arte dormirte, ajena ilusión // Como mártir del dolo... oh cosa amada. / Color, motor de la mente; quitar arte. / Oh muerte sola... vivirte y matarte / Rosa, ¡oh hermosa descorazonada! // Asentada... mirar al viajar, copular / Lacra o impura loca del estilo / Ante la no luz... de boca me destilo: / Todo prohibir para encontrar y volar.................... // TIEMPO // Hacer de Dios... deshacer / Vuelo, mocedad, frío. / Lagrimar lento río, / Corazón, permanecer. / Presente, homo, no nacer... / Santa luz malherida. / Poesía, armar vida... / Desnacer, culpar fuente / Develada. ¡Oh! Poniente: / ¡Hora de Dios fallida!.................... Pisco, 2006-7.

sábado, 16 de noviembre de 2013

SILENO

.........................Sileno vive pero no ama la tormenta. Conoce la materia a veces sólida a veces líquida y a veces descubrimiento....... Sea un hombre más allá del equilibrio / Sea por bondad en la mañana, al mediodía pleno o en la noche prófuga Sileno acometía en la abyecta gravedad / Sea por un niño loco y lejano al que nunca le perteneció el sol / Sea por el oído destrozado enfrentando a las cúpulas / Las canciones de las putas regadas no en los baños ni en los cielos sino en el arco fúnebre del corazón / Será en un viento corrupto su dulzura / Será el gran rojo tanático su dragón / Será el sol negro de sus ojos en el licor: el árbol en el semblante espera con su hacha un aleteo, una extremidad mutilada, un jardín con el centro apolíneo / Más grave aquel que fragmenta su arpón en el océano del silencio, un río en blanco duerme su función / La carne solamente instante, revestimiento / Sileno escupe a los cielos, ve el vómito verde de los polos / Sileno sin la inmensidad de la altura cae, cae, solo sabe caer / Sileno vive pero no ama la tormenta. Conoce la materia a veces sólida a veces líquida y a veces descubrimiento / Sileno se detiene pero ama la aventura, lo prohibido en la pintura arcaizante....... *De SILENO, noviembre de 2013.

martes, 29 de octubre de 2013

La poesía está desprovista de todo acto negativo

La poesía está desprovista de todo acto negativo. Ella no habla nunca de lo que el hombre no puede hacer. El poeta debe ser aquel elemento neutro que recoge o sistematiza el imposible dado. Y ya sea en estancia cerrada o abierta, en la cadencia o en la profundidad, su corriente se disimula acabada. De la vida que reclama en su retorno. Sin forma es la materia eterna. Su no conocer. Y no importa cuantos de siglos pasen, en ella ya se habrá dado todas las respuestas. Como adelantado en el estrato humano. Avanzar por buscar lo gélido. Sobre los segundos, los días, años y siglos se levantan los cielos que vemos desde un punto diferente de la vida y de la muerte. Es un abismo lo que esperamos abrazados (4). Es lo que jungla San Juan de la Cruz, cuando leemos sus poemas nos evidenciamos cúmulos del infinito esperando la retrocesión de Dios. Todos partimos de él. Todos nos devolvemos a él. Creyentes o no. Heterodoxos u ortodoxos. Galantes o impíos. Escalar línea oscura del punto. Cuando la vida grita delicada sobre todo el conocimiento. (4)Esta imagen me recuerda a la desolación que se estanca en Héctor y Andrómaca (1917) de Giorgio de Chirico. La misma que está dada por nuestro conocimiento de lo que le sucede a ellos y a Troya. La destrucción, hoy, es un hecho más que romántico. Parece lo más verdadero. Hay un culto fuerte hacia los edificios más altos, hacia las máquinas, que aplastan la masa social.

lunes, 9 de septiembre de 2013

Oh, Degas, otórgame libertad...

La rosa desfigurada

Se corporaliza la tarde / Fragor sed de movimiento / Una mano ennegrecida sella sus susurros / Su nostalgia por el peso abrupto del silencio / Arpa o rosa negra sus grietas / Cielo de las delicias quiere / La rosa desfigurada / Cae un sagrado qué de astros de voces / Muerden el auxilio crudo / La tierra grisente extiende sus lunares / Y al final solo un lunar ama ........... *De La naturaleza de la rosa (Inédito, 2013).

domingo, 7 de abril de 2013

Poesía

Toda poesía bendecida es homicida Porque no hay cuerpo que soporte tanta luz desconocida.

jueves, 28 de marzo de 2013

Cólera por favor infierno y lenguaje

Cólera por favor infierno y lenguaje

domingo, 24 de marzo de 2013

El sol de los barcoms

El yo de los muertos el más fuerte / El yo de la computadora (el hada solícita) / El yo callado ante el tiempo incierto el nuevo yo de las fuentes / El yo de la velocidad está libre el yo brillante en la noche / El yo reflejado en unos ojos tan muertos / El yo que está atrapado en mi mente / El yo de los autos el sol de los aurtros / El yo de los barcos el sol de los barcoms / El yo de las naves el sol de las navers / El sol de los estados prohibidos el sol mental / El yo demente / El yo sol el yors

domingo, 24 de febrero de 2013

Juan Ojeda

Abríamos la noche y la luz se escapaba como el viento / La destrucción calmada solo el hacer es bello / Las notas de su sentir el deshacer en blanco / El mar en los contrarios / La luz atormentada en el movimiento tempestuoso del mar / El doliente por fin notaba que la materia refractaba / La materia negra amada que era tierra firme / El aleteo indiferente al tiempo (fragmento)

Gérard de Nerval

El desembarco de la muerte hacia la mano el papel en blanco / Los impactos negros en el mar intactos / Todo lo extinguido lo devolvía el sol en sus jaulas / El dragón dormido todo lo inundaba / La materia líquida correspondía a la materia sólida enfrentada / El mar en las esfinges (fragmento)

Oh, Durero

Paul Valéry

Frente al mar que no existía las naves de su frente descomponía (fragmento)

martes, 5 de febrero de 2013

Francis PONGE. EL JABÓN (fragmento)

DE LA CONFUSIÓN ESPONTÁNEA DEL JABÓN EN LAS AGUAS TRANQUILAS......... Porque en el agua, se me objetará, ¡qué inferioridad! Se funde a simple vista, se pierde casi instantáneamente. En efecto, en este medio parece dar muestras de una inferioridad manifiesta...Sin embargo, observemos más de cerca. Tampoco aquí pienso que se le puedan, con alguna justicia o razón, adelantar expresiones peyorativas. Y a decir verdad me río por adelantado de vuestra confusión -cuando hayáis observado atentamente la manera como se confunde el jabón mismo en el líquido-, pues entonces sentiréis vuestra propia inferioridad en el tiempo y en el suero de las razones eternas. Y quizá ya imagináis el partido que voy a sacar de aquí, el brillante trozo de bravura al cabo del cual, ciñéndome a la función propia del jabón, os deslumbraré con la evidencia de su, de mi genio, y con la verdad que transporta. Todas las críticas que tenéis preparadas sobre el lado mezquino de este tema, sobre su amaneramiento y mi forma banal de tratarlo, serán risiblemente desementidas, se encontrarán de golpe copiosamente ridiculizadas por raudales de una luz cegadora. Pero todavía no hemos llegado a ese punto..... Observemos, pues, el comportamiento del jabón en el fondo de una cantidad de líquido cuando, por olvido o inadvertencia, su dueño lo ha abandonado. Constatamos en seguida que no lo resiste bien, que se deshace casi inmediatamente. Pero casi al mismo tiempo tendremos que constatar que también ahí da muestras de una dignidad bastante particular..... Antes que dejarse rodar por las aguas, como los guijarros, las piedras naturales, el jabón prefiere fundirse instantáneamente. Y ¿por qué tendría que pasarse la vida dejándose sobar unilateralmente por las olas, cuando sabe y tiene conciencia de formar un menage a trois, de formar parte de un trío, y sólo representa su parte a gusto y con brío en esas condiciones? Y aunque cara a cara con el agua no se interese en la cuestión y se deshaga con una pasividad perfecta, no se presta en absoluto a un juego de empujones, de golpes y porrazos amistosos..... Se pega más bien al fondo y -¿cómo diría yo?- no diré que rinde su alma, pues es su cuerpo entero lo que se dispersa en humaredas perezosas y en regueros fuliginosos, tan lentos para emocionarse como para desaparecer. Todo su cuerpo rinde el alma en humaredas lentas en disiparse. O más bien rinde su cuerpo al mismo tiempo que su alma, y cuando ha rendido el último aliento es cuando desaparece la última huella de su cuerpo..... Lejos, pues, de dejarse sobar por las aguas, prefiere fundirse como acabo de decir. Y no creo que eso pueda dejar a nadie indiferente. No hay ninguna razón para subestimarlo. De hecho el agua culpable aprende la primera qué atenerse. Ahí está, profundamente turbada, en un volumen relativamente considerable. Se encuentra desfigurada y privada de esa maravillosa limpidez y lucidez interior que le vale habitualmente su buena conciencia. Que le vale sobre todo, pensándolo fríamente, su costumbre de relegar ordinariamente, en su fondo o en su superficie, los cuerpos que vienen a visitarla; y esto en razón de una densidad bastante única que salvaguarda enormes cantidades de líquido..... Dándose el caso de que con las piedras, pro ejemplo, el agua actúa con una especie de indiferencia o de desenvoltura. Y aunque acaba por usarlas, no por eso se modifica. Deja caer inmediatamente al fondo las parcelas o fragmentos que arranca o conquista a su víctima; y así sus ojos pueden permanecer tan claros y tan fríos. Pero se decanta instantáneamente. Y aunque por cierto la lucha del agua con el guijarro es infinitamente más larga que con el jabón ¿puede decirse que es más difícil? El agua la prosigue como sin darse cuenta, sin interesarse, sin inquietarse y como maquinalmente. Tiene otras muchas cosas que hacer, y al mismo tiempo realiza bastantes otros deberes: lleva a cabo otras actividades, otras ocupaciones imperturbablemente. Nunca piensa que en esta lucha pueda ser vencida ni seriamente turbada. Como tampoco da la impresión de ello. Y aunque muy lentamente, aparece victoriosa en todo momento..... En cambio, le es bien difícil desembarazarse del jabón y de las huellas de su crimen. El jabón se venga de la humillación que le hace sufrir el agua mezlándose íntimamente con ella y desposándola de la manera más ostensible. Este huevo, este llano rodaballo, esta pequeña almendra, se desenvuelve rápidamente en pez chino, con sus velas, sus kimonos de anchas mangas, y así festeja sus bodas con el agua. Y allí mismo, y gracias a una prestigiosa puesta en escena, opera su confusión con el líquido y la desaparición de su forma en toda memoria. (Al mismo tiempo se disuelve la memoria de toda suciedad.) En cuanto a las aguas, quedan profundamente turbadas e impresionadas. Una enorme cantidad, como ya he dicho, desfigurada. Y seriamente castigadas, sólo conseguirán desembarazarse del jabón y de las huellas de su crimen gracias a un considerable aflujo de refuerzos en masa y de una agitación muy significativa de la emoción, de los remordimientos que siente, en fin, gracias a la cantidad. Recurriendo a la cantidad. Aquí es la cantidad quien ahoga la calidad, la vuelve indistinta, proporcionalmente (o relativamente) indiferente o insignificante. Insignificante, esto está dicho demasiado aprisa...... En este momento saquemos el jabón del agua y consideremos a cada uno de los dos adversarios..... Él, púdico, ocultándose, huidizo, secreto y heróico, dispensándose a un ritmo inquietante... lo que se llaa llevar una existencia disoluta...mal chico por pudor y dignidad...Circula, huye, hace mil payasadas, se cubre de velos y finalmente prefiere disolverse antes que dejarse sobar, antes que dejarse tragar unilateralmente por las aguas..... Puede suceder que lo perdamos y que tengamos que buscarlo a tientas, muy disminuído, medio fundido, reblandecido, ojeroso e irreconocible como quien ha "vivido demasiado". ¿Y vamos a lamentarlo? No por cierto. Aunque lo encontremos más pequeño, disminuido, extenuado a veces y adelgazado al máximo, la dignidad está a salvo... En cuanto a ella, un enorme volumen turbado, desfigurada.... ¿Quién es el vencedor de los dos? Etc... (trad. T.Garín- edit. Pre-Textos-1977).

domingo, 3 de febrero de 2013

Richard Parkes Bonington. Paisaje

Saint-John Perse. Pájaros (fragmento)

"El pájaro, entre nuestros hermanos de sangre el de vivir más ardiente, conduce hasta los confines del día un singular destino. Emigrante y hechizado por el crecimiento del sol, viaja de noche, al ser los días demasiado cortos para su actividad. En época de luna gris, color muérdago de las Galias, puebla con su espectro la profecía de las noches. Y su grito entonces es el mismo grito de la aurora: grito de guerra santa a cuchillo. En el brazo de su ala, el balanceo inmenso de una doble estación y bajo la curva del vuelo, la curvatura misma de la tierra…La alternancia es su ley, su reino la ambigüedad. En el tiempo y espacio que incuba de un vuelo, su herejía consiste en vivir un verano único. Escándalo es también para el pintor y el poeta, que ensamblan estaciones en los puntos más altos de su intersección. (...) El hombre ha alcanzado la inocencia del animal. Y el pájaro, impreso en el ojo del cazador, se vuelve el cazador mismo en el ojo de la bestia, como ocurre con el arte de los esquimales. Bestia y cazador atraviesan juntos el vado de una cuarta dimensión. Marchan al fin, al mismo paso, desde la complicación de ser, hasta la felicidad de amar, dos seres ciertos, emparejados. Nos hallamos lejos de lo decorativo. Es la sabiduría perseguida como una búsqueda del alma y la naturaleza recuperada al fin por el espíritu, después de que ella todo lo cediera. Una meditación conmovedora y larga ha encontrado otra vez la inmensidad del espacio y hora en la que se extiende el pájaro desnudo, de forma elíptica, como las células rojas de su sangre. (...) Con todas las cosas errantes por el mundo, cosas al borde de la hora, van donde van todos los pájaros del mundo, a su destino de seres creados…A dónde va el movimiento mismo de las cosas, en su oleaje, adónde va el curso mismo del cielo, sobre su rueda, a esa inmensidad de vivir y crear por la que se conmovió la gran noche de mayo, van, doblando más cabos de los que crecen en nuestros sueños, y pasan, dejándonos en el océano de las cosas libres y no libres…Ignorantes de su sombra, sin saber de la muerte sino lo que de inmortal se consume en el ruido remoto de las grandes aguas, pasan, abandonándonos, y ya no somos los mismos. Ellos son el espacio atravesado por un único pensamiento."

jueves, 24 de enero de 2013

Concierto para cuchillo rengo

Bebes este aquel divorcio choclo de flamas *De Concierto para cuchillo rengo (hasta 2009).

martes, 8 de enero de 2013

George Bellows

Reaalidaades dee laa meente: Corazón azul

Ma loz ne us onumel dol Ceulo / Lo bruse vergun us lo ospeda qoa ma elvodu o llero / Emur enstuntos qoa an ul mor mu antourru / Purqoa locher ne duba / Purqoa meror us puci / Rozur pure morucar ul proceu / Imur pure vavorlu tude / Ameguner qoa saompru hubro en cumoanzu / Osu per dacesoun darmur can tudis mas coses ruletuves / Ma ospesu ma porru ma cutre a ma mintaño... (*) ...................(*) Mi luz no es animal del Cielo / La brisa virgen es la espada que me olvida y llora / Amor instantes que en el mar me entierro / Porque luchar no debo / Porque morir es poco / Rezar para merecer el precio / Amar para vivirlo todo / Imaginar que siempre habrá un comienzo / Así por decisión dormir con todas mis cosas relativas / Mi esposa mi perro mi cetro y mi montaña…

Gymnopédies

...................no digo nada, no persigo el cielo / ni la estación, existo hacia lo extenso / donde hacia me levó tu veloz vuelo! ........José Pancorvo .......................En nos… terrible, pienso: Volcán de la memoria / Inmoral… no olvido, no violación, no final / Llorar… desempolvar: Atormentar de criminal / Decir No… decir Sí… horrible la cosa palmaria // A disparar, oler… la daga que me invita / Holgura del morir, no a sí, santificado / Lujuria por no comer… partir justificado / Prontitud de no ver. Todo… ¡lo que aun no grita! // Núcleo, todo de materia sin superficie / Preámbulo de velocidad… Rescatar :: Vago / Revestir para mentir… Temprano… sola especie // Piojos verdes y sólidos… estás de aguante / De no bailar… no libertad total, no estrago / Destino on refugio, piano del inconstante…